“天空灰的像哭过。”Jay的歌词，永远这般简洁有力，一针见血。而灰色，永远这般无奈，就像阴天，将那层让人心乱的感觉，均匀地铺展开来，坠在心际，让你在窒息的间隙里得以生还。 夏的阴天，太浓，太沉重，整个天空仿佛失重的天平；春秋的阴天，过的似乎没有印象，不过是一季中轻描淡写的一笔。
唯有冬！早已落干叶子的枝杈，在阴天的白幕下，直愣愣地伸展，光秃秃的，呆呆的，单调，却很有味道。象一幅简洁的油画。时间久了，竟让人产生瞬间的错觉——仿佛看到，伸展在空中的枝桠，象刀餐，把世界切成碎片，稀稀落落打在地面上，踩上去似有声响。回过神，世界依旧。拼合的天衣无缝。
阴天，站在高处，去触碰那触手可及的灰色。高处的天空，才是完整的天空。教室窗户中的，不过是一个片段。伸直手臂。指尖在那片阴霾上写下心情，你可以感受到，每一笔都在融入那灰白色的背景中。这灰白，用后知后觉的轻柔，于无声无形中将你俘虏。想挣脱，却发现徒劳。虽然，你也并无挣脱的欲望。写久了，写累了，写到恍惚，写到迷乱，写到最后，你会感觉，自己早已化为一抹灰白，用身体的柔软，继续写着，写着一个不可知的世界的事与人。偶尔一只飞鸟，在阴天下，划出一道弧，一瞬间完成了在你视线的路过。有了鸟，天空永远不会感觉到寂寞。一遍遍温习着鸟飞过的痕迹，一点点延伸方才的优雅，试图找出它的去向。其实，从何而来，到何处去，又有什么关系！最后，便不再强求，让想象在那灰白幕上散漫，随便去哪
里，都是好的。而此时，天空中已不再是那只鸟的痕迹，早已在不知不觉中换为我们心中的那只。或者说就是我们自己的飞行。 老城的阴天，最有韵味。好像一件很久很久以前的那种灰棉袄。古老的砖板，陈旧的屋舍，破碎的瓦片，拥挤的陈设。所有这一切，都浓缩在一片阴天下，一个特写镜头中，将阴天的与自己的味道，浓浓淡淡地逸散，飘浮在这天地间。远处，似有山的轮廓。老城的一切，在渐行渐远中，慢慢扩展，最后汇聚——风化——逐渐消失，以浮尘的形式停在这灰白间，之后，一点点沉淀——尘埃落定，发现，沉淀出的，是那同样灰白的，属于历史的过去。
人这一生，又何尝没有阴天？压抑，郁闷，伤感，不能避免，也无需避免。当人生的阴天到来，象这树，这鸟，这屋一样，坦然接受，也未尝不是人生的一种味道！
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